Запеклись замёрзшие рябины,
в брызгах крови пожелтевший парк.
Осень не придёт ко мне с повинной -
волосы небрежно растрепав,
скроется из глаз за поворотом -
ни любви, ни памяти взамен.
Ей уже совсем не важно, кто ты,
ждал ли ты каких-то перемен
в давке переполненной маршрутки,
ощущая кожей пустоту,
продлевая скомканные сутки
горьким кофе, собирая ртуть
никому ненужных разговоров
по углам неприбранной души.
Осень - не любительница споров
(промолчит, гордячка, и сбежит).
Мне, ведь, тоже так гораздо проще:
боль и слабость переделать в лёд.
Дождь промозглый на ветру полощет
моих мыслей стираных бельё...
Всеми позабытая старуха -
злая правда - с лавки во дворе
поднимаясь, не подаст мне руку,
побредёт устало в серебре
то ли вьюги тонкой паутинки,
то ли растрепавшихся волос...
И зима вплетёт стальные льдинки
в кружева ссутуленных берёз...
01.10.2014