Он восставал мрачнее тучи,
С людьми общаться не любил.
И мыслей тягостные кучи,
В сознанье страстно бередил.
Когда его о чем-то просят,
Он делать это не спешит.
Он грезит лишь о девах ночи,
Чьим ярким образом томим!
Так день за днем, увы, проходит,
Ярчайший сок сей лучших лет.
Помочь ему мы здесь не сможем -
Больною мыслью одержим!
Не уж-то этакий красавец,
Чей глас и образ удалой,
Встречал восторженные взоры,
Пленяя женщин красотой?!
Печальна участь человека,
Что сам отрекся от себя.
Ведь одержим он как проклятьем,
Корить других! Но не себя!
А что он платит как награду,
Той силе, что его ввела
В свои сады даров чудесных,
Где он гуляет не глядя?!
Он смотрит под ноги упрямо,
Лишь видит то, что на земле.
Боится вновь взглянуть на небо,
Где солнце жжёт его извне!
Когда бы страстью воспылает,
Его неугомонный дух,
Ее в себе он подавляет,
Травя восторженный испуг.
Хранит он свято все запреты,
Что в разум жизнью поместил.
И бредит жизненным успехом,
Не осознав, что натворил…
Творил иль жил – не все равно ли?!
Коль смрадом жизни ты дышал,
Лишь отравил свой разум болью.
Но разве к этому взывал?!