Береза белая старела понемножку...
Дряхлела... И на склоне долгих лет
Грустила часто, что в Его окошке
Не виден больше милый силуэт...
Порой по-стариковски шелестела,
Что без Поэта мир унылым стал...
И жаловалась Ветру, между делом,
Что Он давно стихов ей не читал...
Порою думала- За что гулякой
И скандалистом слыл он... Не понять...
Готов Он был всегда, любой собаке,
На шею лучший галстук повязать.
Ждала Береза, что зимою снежной,
Увидит снова свой любимый сон...
Поэт ей шепчет, обнимая нежно:
"Белая береза под моим окном..."