( пишу по памяти)
Дня три тому назад музей в Висбадане я посетил.
Часа четыре я бродил среди картин.
То буйством красок восхищаясь,
То сюжетом.
Но ни одну припомнить дома позже я не смог при этом.
Ну, а сегодня вдруг приснилось, я – картина.
Вишу в музейной тишине на белорозовой стене.
И каждый посетитель, что проходит мимо
Украткою вздыхает обо мне.
Изобразил художник лик поэта.
Лежит больной, вдобавок протекает потолок .
С краватью рядом тумбочка
На ней сыр недоеденный,
Прокисшее вино и пачка векселей
Просроченных давно.
Температура бешенная скачет.
У изголовья Муза плачет,
И нету сил докончить к женщине письмо,
Которою любил давно.
Пора, пора поставить в жизни точку...
Где слава, толпы почитателей?
Где деньги, наконец!?
Не ужто жизни всей венец вот так...
Забытый всеми мир покинуть?
Ну, нет!
Всем критикам назло
Я пригублю ещё вино...
Я докажу кто в бренном мире победитель.
Ещё спешит ко мне последний посетитель...
Но нет... Дежурный в зале прегрождает путь:
«Музей закрыт,
Картине тоже надо отдохнуть.»
Мне кажется я сам бы мог нарисовать
Такое полотно... Как жаль, что
Мне такое не дано.
Звенит будильник, надо просыпаться.
Ещё успеть бы записать свой сон.
А кто художник? И на кого похож поэт?
Быть может мне читатель даст ответ?