Птицы взмывают в небо…
Серое, ровное полотно
кажется местом,
где я почему-то не был,
и я без раздумий
иду открывать окно…
Шумно и душно.
Отчаянно вертится в голове
то, что так лучше.
И взгляд застревает
на желтой,
опавшей к ногам листве…
где мир замирает…
Чего он, скажите, ждет?
Что стоя у края
шагну, но не вниз,
а уверенно и вперед?
Что вдруг осознаю,
таким не дано взлететь?
И стоя у края
мне хочется жить…
и так хочется умереть.