Смириться с собой? Получается плохо.
Она всё о лете, где август печет
румяные сны под развесистым лохом.
Но нынче - намеченный переучет.
Подсчитаны рано слетевшие листья,
остатки жары и запасы дождей,
растрепанный пух облаков серебристых
и клочья туманов на горной гряде,
где гнезда устроили сони-рассветы.
Сильнее и тверже претензии тьмы.
И так очевидны ночные приметы
холодных небес неизбежной зимы,
что слезы-тайком превращаются в ливни.
Наряды и золото – не аргумент.
Смириться?
А, может, не верить наивно?
Но время подсунет правдивый ответ.
И осень отчаянно тянется к лету,
играя в июли в разгар октября,
чтоб сделать подарки особым эстетам,
как делится море теплом янтаря.
…………
Худ. – Леонид Афремов