Из цикла КОЕ-ЧТО О СЕБЕ.
Слева фрак, а справа смокинг, посредине макинтош, только я во фрак ни боком и ни передом не вхож – неспортивная фигура раздалась, квашнёй квашня, или словно автофурой переехали меня. Ширь такая вот такая, и в глубинах живота сок желудочный алкает хоть лаврового листа, хоть колбаски, хоть сосиски, хоть курячьего бедра, не считая супа в миске, что объёмом с полведра. Смокинг, он весьма прокурен, жутко лацканы блестят, не сидит он на фигуре, зад топорщится назад; макинтош проеден мышем, а с мыша чего возьмёшь, он не под своею крышей проживает, ёлы вошь!
Истеченье радуг в небо кончилось, опали сны, под ногой хрустящий щебень от промчавшейся весны глушит все воспоминанья, не пуская за порог обделённую вниманьем нулевую суть зеро.
Ха! – сказали мы с поэтом, лысинами поблистав, -- в нас немало семяклеток затаилось неспроста, мы ещё могём и можем, огого мы, агага! – и разглаживаем рожи, словно фарш для пирога. Тут морщины, там морщины, дырка новая в ремне... Впрочем, я ещё мужчина, с мужиками наравне водку пью и табачищем просмолён до нижних вод и проталкиваю пищу челюстью вставной в живот...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»