Экспромт. Настроенческое.
.......
Боль моя, куда тебя девать?
Бродишь по пятам, как Божья кара.
Вот уже которая листва
жизнь палит октябрьским пожаром.
Каждый снег, и каждый новый дождь,
будто белый агнец ритуальный.
И любовь становится водой.
И ее, несбывшуюся, жаль мне.
Может, сплю? Течет незримо год
струйками песка по вялым пальцам.
Боль моя, ты слышишь, как поет
жалобно душа, живя скитальцем?
Пробужусь когда-нибудь, и боль
облаком развеется по ветру
и уйдет в ничто сама собой.
Я начнусь, как новый день... рассветом.