Еще один
глоток вина
я отпил, -
мне подлитый бесом;
смотрю
на нежный профиль сна,
точеный
в мастерской небесной.
Дыхание -
чужой судьбы;
и сердца ровный стук -
чужого;
а губы той, -
" с которой бы..."
начать не начатое
снова,
изломаны бесплотным
- "нет",
и взгляд ее прозрачный
скучен;
он мной прочитан
и изучен,-
как медь истершихся
монет,
пылящихся
в музейном хламе
среди
засушенного зла;
где и - друзьям
не стать врагами,
и - не убить
из-за угла...
Ночь
перетянутой аортой
пульсирует
в зрачках пустых;
любить -
придуманных и мертвых,
наверно, слаще,
чем живых.
(живопись - В. Шульженко)