Пишет мама письмо. Адресат: в никуда.
Может статься, его не прочтут никогда -
затеряется средь неугодных вещей
и исчезнет с помоста приблудных ночей.
Пишет мама письмо. В размышленьях робка.
Не ложится на лист "мемуара" строка.
Бьётся сердце в груди, как пугливая лань.
Между жизнью и смертью лишь хрупкая грань.
Память, стрелы вонзая, возвращает назад -
ведь была не святая и не райским был сад...
Продираясь сквозь дебри колючих ветвей
лучик солнца нашла под шатром фонарей.
Ей казалось, что жизнь не имеет границ -
свой писала "роман", не сжигая страниц.
Диктовала судьба сюжет за сюжетом.
Козырь масти менял, сновал рикошетом.
Пишет мама в письме про себя и отца -
как в единое сердце сливались сердца,
как в единую душу сплелись две души
и родились на свет от любви малыши.
Ничего нет короче, чем жизненный путь -
стрелки двигают время, его не вернуть.
Стал накрапывать дождь, разразилась гроза.
На уставшем лице заблестела слеза.
Пишет мама письмо. Адресат: в никуда.
Может статься, его не прочтут никогда -
затеряется средь неугодных вещей
безответное эхо приблудных ночей.