мой книжный шкаф смиренно внемлет Блоку
а Бродского не хочет и слыхать.
не выхожу один я на дорогу -
полно гаишников и могут повязать.
роняю на рояль кривые руки -
что делать вечером, когда душа горит?
зашёл однажды в Дом кино от скуки,
а там звезда с звездою говорит.
на бывшую квартиру Таньки Тищенко
потом, хлебнув для храбрости вина,
припёрся сдуру как на пепелище
и мне сказали: "Съехала она.
Пошёл ты вон, - они сказали, - быдло!
нажрался, так иди, козёл, проспись!"
мне кажется, что всё, что с нами было -
лишь визг совокупляющихся крыс.
и я не шкаф, и не люблю я Блока,
к чему ему моя дурная лесть?
мне кажется, что даже нету Бога,
но иногда боюсь: а если есть?
спасибо старику Жан-Полю Сартру -
это ведь он всё это мне внушил.
иду домой по мокрому асфальту
и за спиною слышу шорох шин.
кремнистый путь блистает вдоль дороги
и Лермонтов маячит вдалеке ...
а я любил твои до неба ноги
и туфли на высоком каблуке