***
Забросан город жёлтыми листами,
но золоту такому нет цены.
А в мире поменялось всё местами,
вмешались в жизнь обманчивые сны.
В который раз уже смеётся осень
над глупой и несбыточной мечтой.
Я так самоубийственно серьёзен,
когда наедине с самим собой.
Всё было: и падения, и взлёты,
ходили мы по лезвию ножа,
смеялись над собою до икоты
и жили, каждым мигом дорожа.
Но разделили нас заботы и проблемы,
мы выбрали несхожие пути.
Мы всё труднее для бесед находим темы,
и скоро мы не сможем их найти.
***
Ах, осень, осень… Время для поэтов,
простуды, холода, хандры.
Писал бы лучше я о радостных предметах,
но столь горьки твои дары.
Я лето пропустил, оно промчалось рядом,
едва лишь обогрев.
И вот опять пропитываюсь ядом,
и еле сдерживаю гнев.
И ненавистно до того уже всё это,
весь этот цирк людской,
что, тело бросив, стал бы лучше где-то
волной морской.
Мне ни к чему их глупости и дрязги,
и алчность мерзкая, и ложь,
но от такого спрячешься ты разве,
пока живёшь?
***
Что ж, осень… Вот уже два года,
как всё летит в тартарары.
И снова властвует осенняя погода
снаружи и внутри.
Ковры персидские ты мне кладёшь под ноги,
свой замысел тая.
Ведёшь туда, где все пройдут тревоги,
куда давно стремился я.
Там только жизнь взаправду и начнётся,
не будет горя и разлук,
там круглый год так ярко светит солнце,
и всякий — преданный твой друг.
Найду там то, что здесь давно исчезло,
восполню весь ущерб с лихвой
и навсегда закрою эту бездну,
что видел пред собой.
3.09.14