А время будто бы – сироп из патоки,
Не в меру тягостный, легко подсвеченный,
Не в меру перченый – солоноват таки...
И в нём болтаемся по-человечьи мы.
Закат, раскрашенный махрово маками
Сползёт по западу, идя аортово...
Нырнуть пытаюсь я, тельмешу взмахами
Но это море, чёрт, почти что Мёртвое...
Ища в чужой душе – потёмки близкие,
Мы шлём без адреса письмо полковнику.
Легко в чужом глазу бревно выискивать,
Не потеряв, притом, свою соломинку.
Где имена персон сокрыты никами
Меняем левое легко на правое.
И покатав во рту слова брусникою
Промеж буйков опять зачем-то плаваем.