От скорби раньше постарела,
Душа в терзаньях до сих пор.
Мы с ней, признаюсь, не у дела,
А ведь вокруг такой простор.
Зима с метелью хороводит,
И дятел целый день стучит,
Ночами леший в чаще бродит,
Кукушка где-то не молчит.
И хорошо порой от стужи,
Душе вдруг хочется взлететь.
А в марте снова лужи, лужи,
Скворцам пора уж прилететь.
Скорбь затихает понемногу,
С душою легче стало нам.
И тянет в дальнюю дорогу,
Туда, к родным своим местам.
Где в каждом доме привечали,
Всегда была открыта дверь,
С кувшином молока встречали...
Но нет деревни. Что теперь?