такая стоишь, уронив ключи
считаешь до двух, а потом до трех
а воздух - как будто бы кто-то сдох
и тихо гниет, превращаясь в мох,
и щурится. и молчит.
вот-вот на резиновом колесе
проступят ответы - зачем? о ком?
звонит телефон, недовольный гном
метни его в стену, вот так, углом.
тут осень. темнеет в семь.
тут осень и пальцы в карманах врут
о том, что возможны глинтвейн и мёд
что тихо хрустит, замерзая, лёд
и что волшебство таки произойдет -
в пределах пяти минут.