А порой нелегко, и кружится листком,
И несёт вслед за мыслями яростно…
И бежишь босиком от себя далеко,
От души огрубевшей, безрадостной.
Пропадай в тишине! Блик мелькнёт в полынье,
И – тропинка, до марева, тонкая…
И кураж в забытье, как вопрос к Вышине,
Песня волчья, тоскливая, ёмкая.