Помню: август, восемьдесят пятый...
Тамбур... А вдали Череповец...
Мы студенты - всё же не солдаты,
Пьём с Серёгой - он по водке спец.
Горбачёвский трезвости подарок:
Три бутылки - аж за сорок пять -
"Воркутинки" с кепочкой, без марок -
Гадость, но другой нигде не взять...
Перестройка только накатила,
На югах пилили виноград
И вовсю ловили Чикатило,
А в Афгане полыхал Герат.
Мы посильную вносили лепту:
Стройку Всесоюзную вели.
В Приуральском пропахали лето,
Вдалеке от питерской земли.
Было трудно, весело и всяко:
Надрывали жилы, гнус кормя.
Но никто из нас не ныл, не плакал,
Не взывал никто: "Помилуй мя".
Строили и баржи разгружали
На подножном корме из тайги.
Были даже вписаны в скрижали
Края рек, туманов и пурги.
А в цветных долинах Гиндукуша
Наши пацаны вели войну...
Головы им резали и души
В моджахетском адовом плену.
Не Чечня - Афган - не Украина,
На чужбине дрались пацаны
И взрослели быстро на руинах
Про'клятой, проигранной войны.
Ну а нас ломала Перестройка:
То, что мы впитали с молоком,
С детства что вколачивали стойко,
Разом всё, в момент, пустили в слом.
И вот так, черствея и взрослея,
Превращались внуки Октября
В бизнесменов, воров и халдеев...
Может, перестраивались зря?
Это позже... А пока с Серёгой
В тамбуре - из дыма пять колец,
Впереди - до Питера дорога,
За окном плывёт Череповец...