Неведомый художник бросил шелк,
А по нему летят на юг фламинго.
Ты чувствуешь себя так хорошо,
Как буд –то пляшешь знойное фламенко.
Над головой церулеум небес
Сгустился над вечернею зарей
И осень с нежностью
Целует прямо в губы.
Тебя толкает что – то, словно бес.
В ту синеву, наверх, в полет земной,
Но осень шепчет все:
- Нет, он тебя не любит! -