Новый стих был циничен,
Высокомерен, франт...
Он пришёл кокетливо,
На шее висел бант.
Попросту глуп, конечно.
Пыжился сам из себя.
Подросток в е ч н ы й.
Ловящий взгляд и меня.
А старый стих сидел молча.
И даже не печально.
Он знал всё твёрдо.
Не было тут тайны.
И мудрость старого
Была оттиснута новым.
Фантом лукавым..
Всем хорошо знакомым.
Но только я знала
И не бросала старого.
Его седины белые
Я целовала алыми.
Старый стих не забыт.
Мною. Его не брошу.
Он лучше других -
Новых-новых-новых..?
Может быть даже хороших.