Жил-был Борис, патологоанатом,
Любил больных, поэзию и блуд.
Творил, козлил, писал и вдохновлялся,
И знал – больные сами не придут.
С утра он выпьет, инструмент разложит,
Кровавый фартук доставал из-под стола,
И часто вспоминал о том, что было,
Хотя не помнил, с кем он был вчера.
Лежат больные, о былом страдают,
Боятся, что Борис с утра придёт.
Придёт и скажет – быстро собирайтесь,
Пора, старуни, подошёл черёд.
Диагноз ясен, тут врачи бессильны,
А друг Борис поможет им в беде,
Жизнь хороша, когда не видно Бори,
Ведь часто спит он пьяным на столе.