Субботний день с утра промок,
В роскошных лужах тротуары,
Как сотни маленьких болот,
Как ткань блестящего муара.
Прохожий редкий под зонтом
Укрывшись, прочь спешит куда-то,
В сухой и тёплый милый дом,
Фигуру сгорбив виновато.
А ранний гость всё льёт и льёт,
Печаль свою с небес на крыши.
Быть может он в обед уйдёт,
Когда стихи мои услышит?
11.10.14г.