Первый снег, так красиво ленив,
Словно кистью финифть он рисует
Листья ж, в ритме Фламенко танцуют,
Поднимаясь под ветра порыв
Все смешалось.. Природы борьба...
Злится осень. А снег чуть смущаясь
Словно молвит: - Уж скоро зима!
Ну, а осень ему: - Не прощаюсь!
Чуть тоскливо, но что тут роптать
И зиме уступать пусть не время.
Только снег, как в прекрасной поэме
Все стремится свое наверстать.