***

Марина сидела на диване. Марина.
Смотрела в темноту. Курила.
Почти не говорила.
Стены исписаны строчками стихов.
На втором этаже - диван.
Этаж как балкон. Светлый.
Сюда приходил  Максимилиан.
И многие другие - друзья.
Может и недруги. Только не я.
Марина боялась смерти и любила смерть.
Искала петли. Глазами крюки.
Мы бы так не могли.
Я любила Марину крепко.
Муж расстрелян - дочь в тюрьме,
"помолитесь обо мне..."
- сказала Марина ЦВЕТАЕВА.
Я не знаю - где теперь она.
Даже церковью о д о б р е н а.
Мы ее наследники.
Словно с ноги подследники.
Пыжимся - стараемся - напрягаемся.
Что-то получается.
Что-то нет.
Много лет маемся.
На тот свет собираемся.
Марина нам шлет :-) Привет!