Сквозь мглу и грязь не видно ничего,
Потухшие и мрачные повсюду лица...
Хоть иногда бывает и светло,
Но мало света, чтобы всем напиться.
И где же, где же лица те,
Что светятся в тумане днём и ночью,
Чтоб маленькой, чуть тёпленькой мечте
К большой и светлой стал бы путь короче?
Ни зги не видно, ни черта!
Какие на хрен мир и счастье?!
Нет совести, исчезла доброта,
Не страшно рвать людей на части...
И рядом с горем многие поют,
Играют, пляшут, жизнь целуя,
Бессменный праздник, радость и уют,
Их ни война, ни смерти не волнуют.
Их лица ровные всегда,
Но вызывают жесткую отрыжку.
Ох, как же благородны эти господа!
С особой, ценной кочерыжкой.
Темно.
Темно.
Не светят фонари.
И нет пути под слабыми ногами.
Но жизнь идет и надо нам идти!
Вперед!
Путь выбирать должны мы сами!
15.10.2014: По городу сегодня с утра шляются какие-то молодые люди группами по 5-10 человек, кто-то лежит избитый, где-то раздаются крики, кто-то прячется. Ко мне тоже подошли двое, попросили закурить: дай закурить батя,- я ответил - уже давно не курю, в ответ - ну ладно, иди.
Три дня уже неимоверно стреляют, куда леьят снаряды? на кого и где они падают? Разве можно ьыть спокойным при этом? Что мы за люди такие?