Я в детстве, как и все, любила рисовать:
Прекрасных птиц, людей и небо на ладони,
Но лишь один сюжет я стала дополнять –
Свой образ без теней, на лестнице в погоне.
Неровная ступень и неуверен шаг.
Очередная вовсе из жидкого метала.
На следующей холод, безмолвие и мрак.
Движение вперед – присяду, подустала.
На пятой ждет покой, пред бурей утешенье.
Ненастье на шестой и постоянный страх.
Ступень седьмая. Ночь. Течет река забвенья.
Теряю счет. Здесь тишь. Тепло в моих руках.
Что дальше? Поднимусь. Я вижу свет, мерцанье
Недолго. На другой блик слабый от свечи.
Одиннадцать. Душ крик. Вдруг резкое молчанье.
Все выше я иду, на святые лучи.
Последняя? Конец? Не верю, невозможно.
Я вижу дверь. Но нет, нарочно поскользнусь…
Циклично. Дежавю. Не говори, что сложно.
Я завершу, но позже. На первую вернусь.