Прислала мама телеграмму:
"Проведай, милый, я плоха.
Я на ноги навряд ли встану.
Поторопись - не жди греха".
Сыночек долго сомневался:
Ведь так уж было, и не раз.
Хоть неохотно, но собрался
Чтоб мамин выполнить наказ.
Ведь дом не ветхая хибара,
И на деревне первым слыл.
Не хочется лишаться дара...
Знал: не единственный он сын.
Мать старших мало привечала,
Любила пуще всех мальца.
Ждала с надеждой у причала,
Ведь был он копией отца...
Приехал сын, а мать здорова.
Скучала,правда, много лет.
Подумал в злобе: "Вот корова!
Собъёт ещё мешок штиблет".
Сказал он матери угрюмо:
"Тебе ведь скучно здесь одной…"
Добавил грубо и бездумно:
"В дом престарелых…на постой".
Осела мать, клокочет в горле.
С обидой брызнула слеза.
Подумала: быть лучше в морге.
Сказала тихо - не со зла:
"Спасибо... миленький сыночек!
Прости, что слишком зажилась.
Найду себе я уголочек…"
И восвояси подалась.
А люди видели старушку -
Кто возле церкви, кто в метро.
Рукой протягивала кружку…
Да только сыну всё равно.
***
Вот так мы в жизни делим деток:
На тех, кто люб, и тех, кто плох.
Любимчикам не жаль конфеток...
А пустят ли на свой порог?