В парке под звуки рапсодии Листа
молча кружится осиновый лист.
Как же мы с летом расправились быстро!
В рыжую вьюгу чащобы смолистой
вышел с повинной сентябрь-фаталист.
Так происходит на свете нередко -
сузится в синий зрачок горизонт,
ветер наотмашь оттянутой веткой
хвать по ухмылке, прицелившись метко -
и не ищи в том какой-то резон.
Снова у птиц сто причин для отлёта,
фланги у клина меняет вожак.
Разницы нет - понедельник-суббота...
Небо на вахте — такая работа -
трассы готовить для птичьих ватаг.
Чернь позолоту теснит в перелесках.
Лисий наряд уж не сводит с ума.
Ближнего озера гасятся всплески,
иней шлифует тропинки до блеска.
Что там, в прогнозах? Да просто зима...