Последние дни уходящего бабьего лета.
Нам низкое солнце в окно посылает лучи.
Листва золотая улыбкою солнца согрета
Садится на землю, рождая собой куличи.
Примета весны, а за окнами близкая осень,
Сырая, занудная - лучше бы сразу зима!
Зелёные иглы худых и чахоточных сосен
Нам словно пророчат: «Терпите, дождётесь письма...