Как ни старайся, что ни делай, а участь Рудольфа Дюка предрешена.
Меня немного добивает вся эта детерминированность.
Может быть, просто из всех программ и сценариев бытия моя судьба попала в эту петлю предопределенности, и я иду дорогой своего квеста, натыкаюсь на то, чего боялся и ждал.
И как то обидно... Досадно что ли.
Нет, даже не за себя!
Что ты ни сделай, живи по чести , или умри подло,
Но все равно участь Рудольфа Дюка предрешена.
Интересно , я из страха перехожу порою с прозы на стихи? Или от отчаяния? Тогда не удивительно, что вместо того, чтобы жить, я стал поэтом.
Романтика рифмованных заклинаний. Скороговорки страха в узких проходах настоящего... И вечный вопрос: что в конце коридора под названием день - новый поворот и путешествие по еще одной запутанной галерее или же стена, тупик с датой смерти, накарябанной на нем.
Слова, слова.... Говорить надо быстро, пока мозг не поймал мысль в паутину благозвучия, и не сделал искреннее правильным.
Жить... А жить нужно порывами чувств - решительно, пока инстинкт самосохранения не успел загнать честные поступки в продуманные шаги.
Лоскутки прожитых дней складываются в аляпистое одеяльце; смотреть на него и искать смысла - порой закипает мозг, а чаще щемит сердце об утраченном . А спать под ним тяжело и жарко. Как под свалявшимся ватным одеялом летней ночью тогда, в детстве. Только теперь у этого одеяла тяжелый дух не преодолимо надвигающейся старости.
Нет, я еще с готовностью бегу искать ответы,
Доказывать, что добро победит, совершая хорошие дела;
Но, глядя в глаза женщины, которые уже видел где-то ,
Понимаю снова, что участь Рудольфа Дюка предрешена.
13.10.2014