Дневник наркомана. День первый. Мне плохо.
Лежу на крылечке, свернувшись в клубок.
Считаю секунды двадцатого вдоха.
Пытаюсь связать в голове пары строк.
Меня лихорадит, трясёт, прожигает
насквозь фиолетовым светом безумия.
По синему телу разряд пробегает.
Да, самое время, сейчас полнолуние.
Дневник наркомана. День два. Крик под утро
от жжения ссадин на правой руке.
Я помню движения все поминутно,
и слёзы бегут по холодной щеке.
Горячую сталь пропуская по венам,
чтоб вытеснить кровь и не чувствовать боли,
ногтями скребу по графитовым стенам.
В ответ – пустота с горьким привкусом соли.
Дневник наркомана. Четвёртый день. Вторник.
Частично вернулся к реальности жизни.
Поднявшись с крыльца на сырой подоконник,
смотрю сквозь окно на дождливые брызги.
Внутри – паутина по всем уголочкам,
ажурная, липкая, как нити предательства.
И так же теснится в любом закуточке,
пленяя к себе правду и доказательства.
Дневник наркомана. День семь. Уже поздно.
На улице тьма. Я смотрю в тишину.
Погода – зима, временами морозно,
а я в лёгкой куртке без шапки иду.
Плевать. У меня больше нет ощущений.
Бездушен, как робот; чернее, чем ад.
Последний из внутренних «я» воплощений.
У меня нету сил повернуться назад.
Дневник наркомана. Двенадцатый день.
На площади крутит сонату пластинка.
Брожу по бульварам, как синяя тень,
неслышим, незрим. Человек-невидимка.
На небе взрываются снежные бомбы,
хохочут ребята, играют в артистов.
А я, погрузившись в свои катакомбы,
скрываюсь за спины врачей-террористов.
Дневник наркомана. День двадцать. Минута
до нового утра, до свежего воздуха.
Я прыгаю вниз. Даже без парашюта.
Я чую свободу, в секунду до роздыха.
В камине глуши, в белом пепле мгновений
сгорают надежды и письма дотла.
Я больше не вижу в ночах сновидений,
ведь я без души и без грамма тепла.
Дневник наркомана. День тридцать шестой.
Уж слишком давно говорил с человеком.
Но я не жалею, мне проще с собой
встречать дни, вскрывая руками рассветы.
Мне лучше, как есть, дальше жить с одиночеством,
не врать никому. Ни судьбе, ни себе.
Создам для себя дымовое пророчество
рисунком на коже, огнём в ноябре.
Дневник наркомана. День сорок четыре.
Сижу на крыльце, собираю осколки
того, что при жизни звалось, кажись, «сердцем»,
теперь это – прах, лишь останки, иголки.
Я выбрал свой путь. И я принял решение.
Мне боли и лжи на полжизни хватило.
Я верю тому, кто стоит в отражении.
Свободен… Меня, наконец, отпустило…
13/10/14