Это во мне прощение бродит, -
стало, время его пришло.
Стонет, выхода не находит -
двадцать лет я не знала его.
Опухает от необходимости,
нужное только мне.
Словно к вящей ведёт проходимости
жизни моей на земле.
... Всё взросление перечёркивает,
комы внутри дробит.
Ещё мысли бегут и подчёркивают
в сердце тайны влиты`х обид,
но уже я не чувствую голода,
чтоб кормить их своим огнём.
И ожоги от твоего холода
бледнеют на теле моём.