Мне утро написало твой портрет,
Осеннее, талантливое утро:
Глаза, в которых догорает след
В далекую привязанность к кому-то.
Лицо спокойно. Только сухость губ
И рук тугой замок у изголовья
Апатию и скепсис выдают -
Бессрочное засилье безлюбовья.
Ты улыбнулся, но осенний свет
В улыбке разглядел лишь безнадежность
И слабо проступающую нежность -
Ту, на которую лежит запрет.
Еще увидел: боль стучит в висках,
И прошлое рубцуется на венах,
И страх, глубокий, потаенный страх,
Зачерпнутый в разлуках и изменах.
Ты молча встал и так спешил уйти!
В осенней дымке миражом растаять.
Но утро расшалилось на пути,
Рисуя мой портрет тебе на память:
Глаза, в которых догорает след
В далекую привязанность к кому-то.
Лицо спокойно. Возражений нет.
И выяснений тоже. Почему-то?!
Рука помешивает в чашке чай,
Фарфор струит его янтарным светом,
И плечи не укутаны в печаль,
И мысли за окном гуляют где-то.
Ты замер на секунду, а потом,
Как будто бы решенье выдыхая,
Спросил: «Не буду лишним за столом?
Пожалуйста, налей мне чашку чая…»