Бывает стих, как огненная вспышка,
Но равнодушен чуткий слух и взор:
Такая авангардная пустышка,
Где автор и новатор, и жонглёр.
Мне нет нужды жонглировать словами
И кольцами пускать словесный дым,
Стихи, когда не жду, приходят сами,
И я за это благодарна им.
Стихи мои просты и откровенны,
В них ни загадок, ни мудрёных слов,
Порой слабы, порой несовершенны,
Не сотрясают никаких основ.
Но чётко обрисован и конкретен
Мой стих и на письме, и на устах
И адресован барышне в карете
И пастуху в фуфайке и лаптях.
Да, в нём шипы, колючие словечки
И никаких намёков между строк,
Но он пришёл, как вынутый из печки
Душистый подрумяненный пирог.