Нескончаемым потоком
льется ярко-белый свет,
возвращая нас к истокам
стран, которых больше нет.
Красный пурпур расстилает
пред глазами свой ковер,
и пощады он не знает,
нож его всегда остер.
Мраком, что чернее ночи,
опускается туман,
заволакивая очи,
уволакивая к снам.
В снах тех нет ни слов, ни боли,
и людей там тоже нет,
пустоты одной раздолье
да бескрайний белый свет.