На полотне затейливый узор,
Летящий в наши дни через года.
Начнёт игла привычный разговор
И шелест нитки вторит, как всегда.
О чём их тихий шёпот? Я молчу
И вслушиваюсь в чудные слова.
Они, подобно тонкому лучу,
Что отражает острая игла,
В молитву собираются одну.
Забьётся сердце с ними в унисон.
Так вдохновенье трогает струну,
Так роза раскрывает свой бутон.
И комната становится светлей,
Когда с молитвой вышиваю в ней.