Ложится на лист не "живая" строка,
И чувства тверды, словно кости.
Знать спит моя Муза,и наверняка
Забывши, что жду её в гости...
Свечу зажигаю, гашу яркий свет,
И снова бреду я до стула.
Двенадцать уже, но её нет и нет,
Неужто так крепко уснула?
Бессвязно призывы срываются с губ:
-Приди же на помощь поэту...
Вдруг слышу я голос: - Ты был со мной груб,
И я осерчала на это.
Как призрак бесшумно явилась она
И села незримою тенью.
Я вспомнил - в подругах была не одна,
Беспечность была ещё с ленью...
Она подтвердила, как мысль прочитав:
-Тебе часто были дороже,
Две те... И ушла, наконец, я устав -
Терпенье теряю я тоже.
Твоя беспардонность была мне горька:
По дружески я улыбалась!
Но ленью твоя холодела рука,
Беспечностью мысль соблазнялась...
Играла тебе свой волшебный мотив...
Ты часто - бесчувственно слушал,
Вниманье моё недостойно ценив,
Чем сеял обиду мне в душу...
Ты понял сейчас, как тебе без меня?
Одна лишь - сухая работа,
Одно ремесло, но нет в сердце огня,
Нет мыслей живого полёта!
Все грешны и нет беспорочных людей,
Я это вполне понимаю.
И с тем благородна к собратии всей,
Но цену себе очень знаю!
Тебя я прощаю, ты всё же поэт,
Любимец мой, как все поэты!
И памятной злобы, моей к тебе, нет,
Но всё же - горда я при этом!
Вернусь к тебе,(бросила из-за плеча),
В угодные мне только сроки...
Очнулся я. Утро... Сгорела свеча.
Стол. Лист - в нём бездушные строки...