Её не ждёшь, она сама,
Придёт, ударит очень больно.
Есть имя у неё - беда,
И в дом ворвётся самовольно.
Не предсказать, не угадать,
Откуда зло, к тебе, нагрянет.
И нету сил её прогнать,
Она на горе расцветает.
Все эти мерзости равны,
Лишь имена, у них, различны.
Живёт их дело на крови,
А жертве, как-то, безразлично.
Беда, в душе, оставит след,
Он судьбы в клочья разрывает.
Погаснет, в сердце, яркий свет,
Не каждый это понимает.