Любовь это просто, как потолок,
пока ты под ним, он твой диалог,
от этого мира лишь твой уголок.
Любовь это просто, как потолок.
Никто не поможет, поскольку один,
среди безнадёжно здоровых машин,
среди безнадёжно отчаянных зим,
которых, по-счастью, когда-то любил.
Твоих отражений мои зеркала,
не знали, не знали, так просто права,
закрытая наспех немая стена-
забитая волей подруга весна.
Мне нужно проснутся и нечем дышать,
твоих многоточий поставим печать.
Бумагой несложно себя рассказать,
ты та, про которую можно писать.