(Евпатория. «Поэтический маршрут. Трамвайчик № 14»)
Начну, как начинают сказки: далеко-далеко, за широкими степями, за глубокими морями лежит прекрасный «остров Крым», много там мест, чудесных и удивительных, и одно из них – Евпатория, город древний и многоликий. Из-под мостовой улицы Дувана выступают камни древней Керкинитиды, лабиринт улиц Старого города выводит то к Караимским Кенасам, то к Текие Дервишей, то к крепостным воротам средневекового Кезлёва, мечеть Хан-Джами и православный Свято-Николаевский собор стоят на набережной бок о бок, а по вечерам на тихие улицы выходят погулять тени Леси Украинки, Анны Ахматовой, Максимилиана Волошина, Ильи Сельвинского и ещё многих и многих...
А ещё в Евпатории есть трамвай. «Ну и что?» - спросите вы, - «Трамваи везде есть». Да, конечно, но в Евпатории и трамвай – часть истории, ему в этом году исполнилось 100 лет, и он до сих пор узкоколейный, и даже есть специальная экскурсия по городу – на «Трамвае желаний».
И есть в Евпатории команда замечательных людей, поэтов, энтузиастов, знатоков истории родного города, придумавших необыкновенный фестиваль: «Поэтический маршрут. Трамвайчик № ...», ежегодно встречающий гостей в стенах Евпаторийского отделения Крымского факультета Восточно-украинского Национального университета имени Владимира Даля. И приезжают туда поэты... и это – присказка, а сказка началась буднично, с сообщения электронной почты: «Дорогие, друзья. Высылаю Вам программу 6-го Трамвайчика. Место проведения прежнее... Сергей Овчаренко». И как-то сразу пришла решимость: «Надо ехать».
И вот, с мужем Петром, отправились в путь – не тот, привычный, из Таганрога на поезде до Симферополя, а «за три моря»: автобус Ростов-на-Дону - Евпатория семь ночных часов мчал нас по степям Краснодарского края до пункта паромной переправы Порт-Кавказ. Потом в «чреве кита» - паромном транспортном отсеке, пересёк Керченский пролив. И от пункта Порт-Крым – ещё шесть часов путешествия с востока на запад через весь Крым от Керчи до Евпатории. И это были чудесные шесть часов: пологие холмы и лиманы Керченского полуострова (как будто отражение в зеркале таких же холмов и лиманов Таманского), бирюзовые пенные валы на пляжах Морского, Феодосия в пушистом воротнике гор, мелькнувшие за холмами острые вершины Карадага, леса Старого Крыма, уже одетые ярко, по-осеннему, седые от высохших трав степи западного Крыма, и, наконец, - цель нашего путешествия – у синего лукоморья Каламитского залива. Приехали.
И был первый вечер накануне фестиваля, наш с Евпаторией вечер, когда прошли по знакомым, любимым с прошлого приезда местам, здороваясь и узнавая: здравствуй, парк им. Фрунзе, здравствуй, Геракл, здравствуй, море! Муж бесстрашно отправился купаться, а я, не снимая куртку, забрела в прибой босыми ногами. Пляжем владели чайки... горланили о своём, совсем не слушали одинокого трубача в ротонде, а он продолжал играть... и чистые звуки вместе с чайками взлетали над пустыми пляжами, над закрытыми верандами кафе, над свободной перспективой набережной. Осень, все по-другому. А вот старый город изменился мало – что ему, многовековому, смена времен года: те же мощёные улочки, запутанные переулки, белые глухие стены, узорные решётки. Разве что палаток с сувенирами стало меньше. Бродили до темна. Спали как убитые.
А следующие два дня – были совсем иными, полными встреч, знакомств, стихов, песен и разговоров: «Трамвайчик № 14» отправился по поэтическому маршруту со всеми остановками в соответствии с расписанием. Многим всё уже знакомо, но мы – новые пассажиры, так что всё у нас в первый раз. И рассказ «начальника депо», Виктории Струниной о чудных чудесах университетского дворика, где змея-коряга обвивает огромную вазу, имя города вписано в солнечный круг, кот учёный полон размышлений среди звёзд, царевна-лягушка засела за джябабук, а муза истории Клио покойно расположилась с книгой, и, собственно, «поэтический маршрут» - выступления поэтов и бардов, где и я произнесла своё заветное «Давайте детям подарим небо!», и экскурсия на «Трамвае желаний», и «братство двух морей», и устный журнал в библиотеке им. Пушкина, и музей вина... Фестиваль кружил нас по улицам, набережным и паркам. И вдруг, как набежавшая волна, рассыпался пенными брызгами, и ушёл, кончился. Но, как за волной всегда приходит следующая, так и фестиваль продолжает возвращаться: волны памяти выносят на поверхность эпизод за эпизодом, событие за событием.
Перед нами выступают юные поэты из студии имени Бориса Балтера, читают свои стихи, и стихи эти полны мыслей, летят на крыльях неудержимой фантазии. Вот оно, «племя младое, незнакомое».
Выступают поэты Донбасса. Это особенные стихи. «Строки опалённые кровью» - лучше не скажешь.
Дочь двух поэтов, сама поэт, делится воспоминаниями. Никто не забыт и ничто не забыто.
Художники. С акварелей смотрит Евпатория и она же прорастает узорами на стеклянных сосудах.
Набережная. Вечер. На дальнем здании «огненный глаз»: «а может быть там циклоп?...спрятал за рамами лоб» - сочиняем на ходу.
А кому приходилось толкать трамвай? Было дело...
Памятник ашику Омеру – еще одна евпаторийская легенда. Его газели звучат в переводе на русский.
«Братство двух морей»: вода Балтийского моря, путешественница в армейской фляге, обретает свободу, соединяясь с волнами Чёрного.
Снова море – море музыки, с которого начинается устный журнал, то ласково покачивает, то окатывает с ног до головы, то разлетается лёгкими брызгами.
Два дня звучат стихи и песни: с крыльца университета, во дворике, со сцены, на прогулке к морю, на вечерних посиделках в гостинице, на экскурсии в трамвае, на причале, у памятников, в читальном зале библиотеки.
И ещё одно, особенное для меня: Дворик университета. Увитая виноградом высокая беседка... бабочка... присела на виноградную гроздь. Как на люстру... и вихрь воспоминаний: осень прошлого года, Беларусь, Литературные дожинки, зал агроколледжа в посёлке Красный Берег, и такая же бабочка... села на люстру... как на виноградную гроздь. Кто прислал тебя, милая?
Сейчас уже знаю. Далеко от Таганрога до Беларуси до Крыма, но единство душ и помыслов легкокрылой бабочкой легко преодолевает расстояния, соединяя дружбой сердца. А сердце, если оно настоящее, может вместить многое: и белорусские леса, и донские степи и крымские горы. У страны Поэзии нет границ. Как хорошо, что туда каждый год в начале октября из Евпатории отправляется «поэтический трамвай»!