Фауна бреда весьма многогранна,
ломится, не соблюдая приличий.
Осень. Цыплята сменили баранов.
Счет, словно пульс беглеца, аритмичен.
Лисами мысли в курятник ныряют:
рыжее в желтое, красное - между.
Сон неприкаянно бродит по краю
бойни, пока не теряя надежду
перекрестить несводимые тропы,
выпростать нежность, распятую в теле,
стать эпизодом незначимым, чтобы
в чьей-то реальности вдруг потепленье
вызвать на миг - не получится больше...
К счастью, наверное, больше - не надо:
не отрекутся атланты от ноши
или земля от кострищ листопада.
Мига для вдоха довольно, быть может...
Выдох - вне власти адепта гринписа,
что на своем непрокрустовом ложе
Сводит мириться цыпленка и лиса.
Этот мирок для атлантов не близок,
шрамам земли - первоснежная пудра.
Осень. Будильник. И ночи огрызок
в горле двора претендует на утро.