шлю тебе черновик абракадабры,
глина уже запеклась, но лак свеж,
пейзажи мои на полях как-никак разберёшь:
вот табун, скачущий по линии горизонта,
пыль из-под копыт видна, но не слышно топота,
чёрные фигуры на красном, монохром - мой,
а вот - песчаная буря как звон в ушах,
звон тишины перед бурей, метаметафора,
к которой ты и есть ключ