Мерещит он руками пред тобой,
в огне развития событий.
После прогулки той по мостовой,
после чудесных дней с ним в быте.
Трясет за плечи по полу ерза,
в недоумении взираешь прямо.
В испуге слёзные его глаза
тревогой провалились в яму.
Ты постепенно ощущаешь боль,
что щиплет мелко на лице усталом.
Усевшись на пол под стеною вдоль,
заплачешь после дикого скандала.
"-Прости родная, это был не я!"
Он шепчет тихо, как поэт - чтецу,
дрожащими руками, в свете дня,
касается по битому лицу.
Ты опрокинешь голову немного влево,
а он со страхом глянет на тебя.
Ты дашь понять, что стала смелой,
после обвала мужества, уйдя.