Повесть написана моим земляком русским писателем
А.С.Неверовым(Скобелевым)
В век прошедший, век двадцатый
Голодом лихим объятый
Жил в Поволжии народ,
Свой прореживая род.
Смерть повально всех косила,
Жизни в Лету уносила.
Сквозь любой входил затвор
Распроклятый лютый мор.
В адском страхе были люди,
Ведь не хлеб, а смерть на блюде
В дар несла для них судьба.
Целью-каждая изба.
Выжить мог тогда лишь тот,
Кто бросал пуст огород,
Множеством дорожных лент
Шёл за хлебушком в Ташкент.
И Неверов,мой земляк,
Знал, жилось в то время как.
Сам пройдя к Ташкенту путь,
Повестью раскрывши суть.