Ты говорил, что нет любви,
Что есть банальная привычка,
Как тапочки, как соль, как спичка,
Чего мудрить, как жил - живи...
Ты говорил, что счастья нет,
Что в мире это всё условно,
Один дурак придумал слово,
Другие вторят сотню лет...
Ты говорил, что все стихи -
Бред сумасшедшего поэта,
Который бредит лишь об этом,
Пускаясь в тяжкие грехи...
Чего ж молчишь, хлебая чай,
С порога осень провожая,
Быть может, мысль тебя другая
Вдруг посетила невзначай?
Стихи ты чтишь за ерунду?
Зачем тогда один, украдкой,
Черкнёшь в потрёпанной тетрадке
И оставляешь на виду?
Зачем ты смотришь на меня
Глазами цвета неба в осень,
И я боюсь - вдруг что-то спросишь,
Но ты молчишь, молчу и я...
И колкие слова твои
Давно куда-то подевались,
Что необдуманно срывались...
Ты говорил, что нет любви.