Так легко она и жеманясь мило,
Говорила мне, зная, что стерплю:
– Я признаюсь Вам. Вас я не любила,
– Ошибалась я, думая, люблю.
Я сидел, молчал, полагал, осудит,
За меня другой и возможно Бог.
У неё затем никого не будет,
Для неё же был я, как эпилог.
Всё же я просил:
– Вы её простите,
– Ошибаемся все по мере сил.
– И пускай она не меня любила….
Но при всём притом, я её любил.