В уме перебираешь варианты –
Душа молчит, забившись в уголок,
И не играют больше музыканты
На скрипочках души – какой в том прок?
Мелодия, быть может, и найдётся,
Но если для души простора нет,
То не поётся песня, не поётся,
И мир в оттенки серого одет.
А за окошком осень полыхает,
Ещё чуть-чуть - и дворники сметут
Остатки роскоши, пора лихая
Нагрянет вскоре… Музыканты ждут!
Забудь про планы – Бог уже смеётся,
Осенний блюз – тебе! Как лист, кружись!
С небес такая синь - как песня, льётся!
Танцуй, мыслитель! Осень – тоже Жизнь!