Я в зыбком бокале немеющих рук
нёс чистую воду – мерцающий круг.
Худая пригоршня, надежда мала,
но ты и её, как спасенья, ждала.
Хрустальною искрой о стёртый порог
разбилась последняя капля у ног –
блеснула, как россыпь непрошенных слёз,
как свет воскресенья, что я не донёс.
Пустые ладони под грузом вины
расстались. И мне из густой тишины
послышался голос на дальнем мосту:
«Я стеблем из капельки той прорасту…»