Был день в сиреневом цвету,
в благоуханье аромата,
душе даривший красоту,
и так далёко до заката
казалось мне. Но вот – закат.
За ним сгустились ночи тени,
цветы укрыв, но аромат
ещё струится от сирени.
Так в жизни: получив добро,–
хотя не видим давших лица,–
оно и нежно, и тепло,
как аромат, в душе хранится.
* * *
Был день в сиреневом цвету
и в трепетном благоуханье.
А ты закрыл окно и ставни
и погрузился в темноту.
Когда в ночи открыл окно
ещё задолго до рассвета:
"Жизнь – вечно чёрное пятно,
ни аромата в ней, ни цвета;
и нет в ней места красоте.
Как скучно в этой темноте!"–
так сам себе проговорил,
вздохнул и вновь окно закрыл.