Когда так робок луч и солнца лишь глоток –
и ты зачем-то счастлив;
когда не бьёт, уснув, фонтаном в небо ток
артезианской страсти,
и мысли так чисты, как трепет век озёр,
как жизнь в пыльце – на время...
и ты уже не шут, не гаер, не позёр,
но часть миротворенья –
тогда вдруг вспыхнет свет спектральным волшебством
под перестук колёсный,
по жилам строк души пройдёт, клубясь как гром,
божественная лёгкость.