Миром нашим правит (ну, как здесь ни изощряйся) увы, бабло.
От уксуса вдруг проявившихся истин невыносимо скулы свело.
На алтаре жизнь ребёнка или забитый людьми под завязочку самолёт –
Разницы нет, всё зависит от ценника, слёзы твои – это уже не в счёт.
Дом твой, где аист и вишни цветущие, с лёгкостью просто сотрут с земли
Или с улыбкою благосклонно оставят: «Ладно уже, до поры живи» –
Зависит всё от количества знаков валютных да толщины кошельков,
А веру свою с надеждой в подвалы сырые запри да на сто замков.
Маленький дом твой уютный, край полынно-цветущий, молодая страна –
Боль их утрат не имеет значения, если обговорена цена.
Сегодня ты брат всем по крови, а завтра даже мысли об этом – в утиль,
Сольют, как ненужный балласт, и снова в море политики полный штиль.
Герой ты или бандит, орден тебе или крест – скажут владельцы деньжат.
А те, кто раньше лозунги – в рупор, в ладоши – до мозолей, вдруг замолчат...
Но что-то внутри смеётся, упрямится, не поддаётся : «Миром? Бабло??
Ну, ты сказала...
От смеха над этой идеей гнилой снова скулы свело.
Миром правит иное. Рассказывать? Думаю, правду ты знаешь сама.
Вот потому пепелище, собой оживляя, снежно укроет зима.
А то, что не продаётся, за что не торгуются, что не имеет цены,
Сердцу не даст захлебнуться на баррикадах твоей благодатной весны».